…Tante Heinz schreibt gerne, aber im Titelfinden ist sie unkreativ – Und wie lang darf ein Titel hier eigentlich sein?….

Aloah.
Wir leben noch. Keine Ahnung was wir früher so mit unserer Zeit angestellt haben. Irgendwie habe ich den Eindruck, dass der Tag nur noch 20 Stunden hat, die Woche nur 4 Tage und der Monat maximal 3 Wochen. Die Zeit rast. Wow.
Madame macht sich supi. 5 Zähnchen sind da und mindestens ein weiterer sorgt für allgemeine Unzufriedenheit, mitunter schlaflose Nächte und große Erwartungshaltung allenthalben. Seit ein paar mickrigen Wochen krabbelt die junge Dame. Aus einem militärischen Dahinrobben ist ein flinkes Krabbeln geworden, dass aber zügig unterbrochen wird sobald man sich irgendwo festhalten kann um zu laufen. Schätze mal, dass die junge Dame in überschaubarer Zeit aufrecht geht. Momentan siehts noch ein bisschen so aus wie ein Feiernder bei 3,0% Blutalkohol – und wenn ich sie in 15 Jahren mit der Gangart erwische ist ernsthaft Theater….
Nein, sie rezitiert noch nicht Rilke. Dafür süppelt sie seit Wochen aus einem Strohalmbecher ihr Wässerchen, winkt, klatscht und neuerdings jammt sie nicht nur zu Bob Marley. Nein, Frederik Vahle wurde entdeckt und Bob der Baumeister. Letzterer ist wenigstens noch ein Stück weit rockig ) (…)
Seit gestern bekommt sie auch keinen Abendbrei mehr. Madame will ordentliches Futter auf die 5 Zähnchen. Brot zum Beispiel. Mit Eisbein drauf. Oder Knoblauchsalami. Oder Schinkenspeck. Dazu gibts wie immer ein Wässerchen – und seit neuestem testen wir Kuhmilch. Sehr unkompliziertes Persönchen. Futtert sogar Schafskäse. Bei Gurke kriegt sie das buchstäbliche Kotzen. Dann würgt sie wie ein Graureiher. Ich würde bei einem Büschel Katzenhaaren würgen – aber da spuckt sie allenfalls. Manchmal stehe ich vor einem Babyzubehörregal und wundere mich. Madame hat irgendwann Aptamil 1 bekommen. Das Zeug säuft sie seitdem. Heute bekommt sie morgens noch ne Pulle (MAM mit nem 1er Sauger) und damit hat sich es schon. Man gibt Brei aus Flaschen? Den hat sie immer vom Löffel genommen. Saft kennt/mag sie nicht. Alle Angebote der Industrie perlen an uns ab wie an einem Lotusblütenblatt. Madame süppelt hiesiges (extrem gutes) Kraneberger oder auch n Volvic. Sie liebt Sprudelwasser und ungesüßte Dinkelkekse. Klar mag sie auch Marmelade – aber derartiges gibts bei den Omas. Nun verlassen wir bereits unser schmales Babyequipment und tingeln in die Kleinkindphase. Das ging ganz schön fix. Irgendwie ein Stück weit traurig – irgendwie ein Stück weit gut. Krass.
Am WE düsen wir in unseren ersten gemeinsamen Urlaub. Ans Meer. Schön weit hoch in Richtung dänische Grenze. Der erste Eimer mit Schüppe steht bereit. Wir werden unterwegs einen Kindersitz kaufen. Madame findet die Schale nämlich richtig ätzend. Und wer Salamibrote futtert, der sollte auch aufrecht sitzen dürfen. Dann ist das fast vorbei mit dem Babystatus.

T.

Wir sind beschäftigt. Keine Ahnung was wir sonst so mit unserer Zeit angestellt haben – aber großartig sinnvoll war es wohl nicht. Kommt zumindest mir so vor. Nun, wir drehen die meiste Zeit am Rad. Glückselig sind jene bei denen mindestens ein Elternteil ständig zuhause weilt und sich voll und ganz aufs Kind einstellt. Wir haben natürlich wieder mal den Umweg genommen. Beide arbeiten weiter und teilen sich den Dienst am Kind. Auch schön. Stresst aber ordentlich, denn die Tante muss jeden Tag einmal die werte Patientenschaft beglücken – und sei es nur kurz. Zwei Großmütter samt zugehöriger Großväter wollen was vom Kind sehen und ab und an taucht zudem die buckelige Verwandschaft auf. Können uns also über Langeweile nicht beklagen. Im Gegenteil, die wirklich gute “endlich haben wir Drei Zeit für uns allein” – Zeit ist wirklich rar. Dementsprechend geizig sind wir damit.

T.

So ‘ne Geburt ist schon ein ganz schön dickes Ding. Das Frollein hatte jedoch ein Nachsehen mit mir und ist nicht so groß geraten, wie ich aufgrund meiner eigenen körperlichen Konstitution befürchtet hatte.

Was soll ich sagen – T. hat es ja  dankenswerterweise bereits grob umrissen. Aus dem Plan “Wir fahren gemütlich ins Krankenhaus und spielen zwischen den Wehen noch eine Partie Backgammon” (..hatte mir tags zuvor extra noch ein Reise-Exemplar besorgt.. ) ist nichts geworden.

Gegen 18 Uhr war mir komisch, gegen 19 Uhr wurde mir noch komischer und um 20 Uhr haben wir beschlossen, die Hebamme zu fragen, ob das eventuell Wehen sein könnten. Ich bin noch schön die Treppen zum dritten Stock hochgestapft, weil ich dem Aufzug nicht traute und fläzte mich bis zu ihrer Ankunft auf den Treppenstufen vor dem Geburtshaus. Um halb neun stimmte sie unserer Vermutung bezüglich Wehen zu und wir stimmten unsererseits ihr zu, dass die Autofahrt mit Wehen alle vier Minuten und ‘nem Muttermund von 7 cm vielleicht doch etwas gewagt sein könnte. Sie bot uns zwar Geleitschutz an,  schließlich war sie eh als Beleghebamme eingeplant, aber irgendwie hatte ich plötzlich keine Lust mehr auf Autofahren.

Stattdessen bin ich von einer Seite des Geburtshausflurs zur anderen gelaufen und habe zwischendurch auf der Fensterbank wehenveratmend auf’s Städtchen geschaut. T. hat während des CTGs noch ein Aufklärungsbuch gelesen und sich auf den neuesten Stand gebracht, um mich danach bestens zu betreuen.

Ich habe der Hebamme nach einer Stunde und fast vollständig geöffnetem Muttermund mitgeteilt, dass ich gar nicht weiß, was die Frauen immer haben. Wenn das so weiterginge, wäre eine Geburt ja nun wirklich Easy Going. Daraufhin sagte sie nichts – was bei ihr sehr selten passiert und mich daher schwer verwirrte.

Habe mich dann auf’s Gebärbett begeben und ab diesem Zeitpunkt jedes großkotzige Wort bereut. T. saß neben meinem Kopf und überließ mir seinen Arm, den ich erstens vollschwitzte und zweitens jeglicher Blutzufuhr  beraubte.

Hatte ich mich beim Geburtsvorbereitungskursübungen noch über den Feldwebelton meiner Hebamme gewundert, habe ich den während der Geburt wirklich gut gebrauchen können, denn sonst ist an Worten nicht viel bei mir angekommen. So’n Vorbereitungskurs ist schon eine sehr nützliche Geschichte. Das habe ich aber auch erst während der Geburt bemerkt.

Die zweite Hebamme, die zwischen zwei Presswehen mit einem fröhlichen Hallo ganz in Rot (…Augen auf bei der Kleiderwahl, T. hatte ein weißes Hemd an… ) in den Raum schwebte, habe ich erst nach der Geburt begrüßt. (Sie fragte mich ernsthaft, ob sie mir die Plazenta einpacken soll und war ganz pikiert, als ich ihr eine Absage erteilte. )

Was soll ich sagen… Mannomann. War das anstrengend. Was Stimmbänder so aushalten, ist echt beachtlich.

Das Frollein hatte die Nabelschnur in einem kunstvollen Arrangement um Hals und Schulter drapiert, weswegen sie etwas verquer auf die Welt gekommen ist und mich untenrum temporär ein wenig verunstaltet hat. Das ist jedoch sofort repariert worden, während T. und die Lady in Red die U1 durchgeführt haben. Und weil die die volle Punktzahl ergab, verließen uns die Damen dankenswerterweise und wir haben eine geschlagene Stunde mit dem Frollein auf dem Bett gelegen und uns in Glückseligkeit gesuhlt.

Ich hatte danach ein bisschen Kreislauf, so dass wir erst um 3:00 nach Hause fahren konnten. Dort haben wir uns ins Bett gelegt, das Frollein zwischen uns genommen und haben weitergemacht im Text. Glückseligkeit undsoweiter.

Das kleine Wundermädchen und ich hatten am Anfang noch ein bisschen Probleme mit dem Stillen, aber Frau Feldwebel kam bis vor kurzem täglich und mittlerweile fluppt das Trinken wie am Schnürchen.

Ich sachma so: Alles töfte bis jetzt. Ich kann wieder sitzen und gerade gehen, und die Heul- und Schluchzzeit habe ich auch überwunden.

Fast jedenfalls. Wenn ich mir T. und das Frollein anschaue, wie sie zusammen auf dem Sofa lümmeln und sich ansehen, dann fange ich direkt wieder an. Weiß nicht, ob das jemals aufhört. Muss es eigentlich auch nicht.

Jetzt gerade sind die beiden ‘ne Runde spazieren. Und ich stehe am Fenster und sehe ihnen nach, wie sie um die Ecke verschwinden und denke: Was für ein prima Team die beiden sind. Und verdrücke wieder ein paar Tränchen.

Herrje, was ist das alles schön.

Ich verbrenne mein Studio, schnupfe die Asche wie Koks.
Ich erschlag’ meinen Goldfisch, vergrab ihn im Hof.
Ich jag meine Bude hoch, alles was ich hab lass ich los. ( Eh… )
Mein altes Leben, schmeckt wie ‘n labriger Toast.
Brat mir ein Prachtsteak, TH kocht jetzt feinstes Fleisch.
Wir sind das Update, Tante Heinz 1.1

T.

Gestern war errechneter Termin, allerdings ohne uns. Wir hatten andere Dinge zu tun. Staubsaugen und Blumen gießen zum Beispiel.

Die Hebamme hatte mir das schon Anfang der Woche prophezeit. Anscheinend sind ihre Prophezeiungen realistischer als die des Herrn Gynäkologen, denn der hat in das aufgeschnittene Wildschwein geschaut (…Asterix. Passte gerade so gut.. ) und sagt mir schon seit sechs Wochen eine Frühgeburt voraus.

Während am Montag noch recht hübsche Wehen auf dem CTG zu sehen waren, haben die sich gestern nicht mehr blicken lassen. Wäre ich Wehe, ich hätte mich auch verdünnisiert bei den vielen klugen Kommentaren, die mir zur Zeit mitgegeben werden.

Fenster putzen. Treppen steigen. Viel bewegen, Tante Heinz. Ausruhen, sonst kommen keine Wehen. Der Bauch hat sich gesenkt. Nein, der ist höher gewandert. ‘Rauskommen tun sie alle. Ist das Kind nicht ein bisschen klein? Mein Bauch war viel größer. In M. ist so eine ganz lange Kopfsteinpflasterstraße, da müsst ihr ‘rüberfahren, danach kamen bei meiner Frau auch die Wehen.

Ich weiß gar nicht, was die alle haben. Mir geht’s echt gut. Ich weiß, dass ich da echtes Glück habe. Aber schon zwei Wochen vor dem Termin Tipps zur Beschleunigung mit auf den Weg zu bekommen – irgendwie sind hier alle bekloppt.

Lediglich unsere Familien sind erstaunlich ruhig. Zumindest äußerlich. Aber sie ersparen mir “IchhabedasallesschondurchundweißBescheid-Ratschläge”… Das treibt mir die Galle hoch.

Und ich befürchte, wenn das Kindchen da ist, wird das nicht besser.

Ich übe mich in Geduld und habe gleichzeitig noch so viele Dinge auf dem Zettel, die ich nun wider Erwarten doch noch erledigen kann, dass mir das hier eigentlich ganz gut passt.

Wird’s eben ein Pfingstmädchen. Erst kommt der heilige Geist und dann die Madame. So gefällt mir das.

…. der eingeforderte “Piep”.

Uns geht es wirklich, wirklich gut! Frau Bauchhäschen ebenfalls und scheinbar kommt sie in den nächsten zwei Wochen irgendwann ‘raus..

Wir geben Meldung!

Aber wir haben gerade gar keinen Schreib-Elan.  Weder ich noch Sir T.

(So’n bisschen Mutterschutz für Selbständige, das wäre noch ein echtes Geschenk, da käme ich wahrscheinlich sogar manchmal dazu, hier ein bisschen zu philosophieren. Allerdings will ich wirklich nicht jammern. )

Wir sind  immer noch aus dem Häuschen, aufgeregt, gespannt und glücklich.

Einen dicken Gruß an alle, die sich Sorgen um uns gemacht haben.

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Und an alle anderen, die hier eine Informations- und Diskussionspflicht über Samenspende und deren Folgen einfordern: Genau das gibt es in diesem Blog nicht. Gab es nie. Wird es auch nicht geben. Und zwar nicht deswegen, weil wir nun ein Kind bekommen und es nicht mehr nötig haben. (!!!)

Sondern weil es dafür gottseidank andere Plattformen gibt.

Moin.
Wir haben mal wieder eine weite Reise unternommen. Weit – für so Landeier wie uns. Allerdings haben wir aufgerüstet. Navigationstechnisch. Nachdem uns ein “wirwünschensechswochendünschissundnichteinstückpapier”-Idiot unser altes Navi geklaut hat. Nun haben wir ein Gutes von Falk. Mit Blitzerwarner und so. Und da kann selbst eine Orientierungsleiche wie ich fahren wie ein paralysierter Althippie:

T.

….mal wieder Meldung machen, bevor mit hier die Tür eingerannt wird.

Alles töfte, kann man mal sagen.

24. Woche. Geschlecht weiterhin unbekannt und meinetwegen darf das auch so bleiben.

Der Bauch wächst, der Hase klopft zuverlässig von innen an und mag T.’s warme Pfoten lieber als meine.

Gestern Geburtsvorbereitungskurs besucht. Wir sind zu dritt, das nenne ich mal Intensivbetreuung. Ich bin die älteste, dafür aber die mit dem kleinsten Bauch und die einzige, die zwischendurch nicht aufs Klo gerannt ist. Die Hebamme meiner Wahl ist ebenfalls die älteste der Umgebung und ich glaube, dass sie mir interessantere Dinge zu erzählen hat als die Konkurrenz, die sich alterstechnisch irgendwo in den 20ern befindet.

Scheinbar laufen die Mitschwangeren aber gerade alle dorthin – keine Ahnung, was da besser ist. Vielleicht gibt’s da Bütterchen und Jogi-Tee und ‘ne Duftlampe auf der Fensterbank. Oder es gibt hier gerade einfach keine Schwangeren. (Oh mein Gott. Wen soll das Kind mal heiraten?)

Da ich aber die Frau der knallharten Fakten bin und ich glaube, dass T. mit der alten erfahrenen Landhebamme besser klarkommen wird (…in zwei Wochen darf er mit, er ist hocherfreut… ) habe ich mir gestern einen selbstgestrickten Muttermund angesehen und gelernt, was eigentlich eine Verkürzung desselbigen bedeutet.

Toll.

Vorsorgeuntersuchungstechnisch haben wir gerade die Wahl zwischen einem Myom in der Gebärmutter, dass allerdings so praktisch sitzt, dass es einer normalen Geburt nicht im Wege stehen wird, oder einer gespaltenen Plazenta. Das Ergebnis werde ich am Donnerstag erfahren, denn im US war das von zwei Ärzten nicht zu eruieren, so dass ich einen kleinen Ausflug ins MRT machen durfte. Man gönnt sich ja sonst nichts.

So wie ich das verstanden habe, wäre die gespaltene Plazenta nicht ganz so schick, denn nach der Geburt dürfte ich gleich ausschabungstechnisch vom Plazentarest befreit werden, der sich gemeinhin nicht von alleine löst.

Soviel dazu. Ich bin für das Myom. Allerdings kann das Kindchen in der Zeit meiner Narkose ja ein bisschen mit dem Vater schäkern.

Ich arbeite fröhlich weiter und bin gespannt, wie lange ich das noch so lustig hüpfend schaffen werde. Die Mütter, die mich arbeitsbedingt besuchen, geben mir wöchentlich neue Prognosen, wie lange ich wohl noch durchhalte und übertreffen sich darin, mir auf Kassenkosten lustige Geburtsgeschichten zu erzählen.

Ich kann’s echt nicht mehr hören und letztendlich wird das Generve wahrscheinlich der Grund dafür sein, dass ich die Praxis nächste Woche für drei Jahre schließe und “Ätschibätschi” an die Tür schreibe.

Viele Grüße an Euch da draußen, ich schwinge meinen Leib jetzt in die Mittagspausensonne. Die Schneeglöckchen kommen schon aus der Erde, ich hoffe, die haben sich das gut überlegt.

Meine ersten eigenen Schneeglöckchen und dann sind die so lebensmüde… Haben die eine Chance, wenn es da nochmal richtig ‘draufschneit? Hat da jemand Ahnung von? Dann bitte Meldung an Tante Heinz…

…. war es wieder soweit: Vorsorgeuntersuchung mit T.

Ich für meinen Teil musste nicht viel mehr machen als meinen Körper zur Verfügung zu stellen, den Rest erledigten die Herren.  Also T. und der Herr Doc, der zu Höchstformen aufläuft, sobald er sein High-End-Ultraschallgerät auf schwangere Bäuche drücken darf. Hier ein Knöpfchen und dort ein Schalterchen und schwuppdiwupp sieht man alle möglichen Dinge, die sich mir leider nicht erschlossen.

T. hat große Ohren erkannt – es muss definitiv ein Mädchen werden, damit es diese mit den Haaren verstecken kann, wie ich es schon seit Jahrzehnten tue… Als Junge ist man mit dieser Ohrform wirklich verraten und verkauft. (Mein Vater sagte nach meiner Geburt, ich hätte Ähnlichkeit mit Dr. Spock. Er war schon immer sehr charmant.)

Ich selbst habe trotz doppelter Bildschirmausführung wenig gesehen – T. hat sich vorgedrängelt, aber das darf er herzlich gerne, denn ich bin immer nur froh, wenn das Herz schlägt. Dann brauche ich nicht viel mehr zu sehen und der Herr Vater hat in unserem Fall eindeutig Vorrang.

Zwischendurch haben wir noch eine 3D-Impression bekommen, die vom Arzt als “noch nicht so schön” bezeichnet wurde. Ich persönlich fand sie ganz putzig und überaus muckelig. Mit Maßen und anderen unnötigen Angaben hält sich der Herr Doktor nicht auf, bzw. er teilt sie uns nicht mit – er hat stattdessen die Kniescheibe gefunden, das fanden die beiden Herren viel spannender.

In zwei Wochen müssen wir wieder hin, denn danach ist mal wieder Urlaub angesagt für den Herrn Gynäkologen.

So. Nun der Bauch.

Morgens ist er noch nicht so recht vorhanden. Ab dem frühen Nachmittag nimmt er fast bedrohliche Ausmaße an, die mich dazu zwangen, einschlägige Geschäfte aufzusuchen, um im Winter einigermaßen vernünftig gekleidet durch die Gegend rennen zu können.

H und M. Mein Lieblingsladen. *örks*

Besser noch: H und M Offenbach.

Noch besser: H und M Offenbach, Problemviertel, Samstag nachmittag.

Gekrönt von: H und M Offenbach, Problemviertel, Samstag nachmittag, T. hat Rückenschmerzen.

Umkleidekabinen voll. Lange Schlange. Das kann ich ja schon mal ganz gut haben. Ich wich auf die Männeretage aus, die zwar auch voll war, aber noch eine Kabine vor Kopf  für mich bereithielt, die ich gleich für die nächste Stunde belegte. Schließlich hatte ich nur die befohlenen drei Teile dabei, dafür aber eine Schwester, die fleißig von einer Etage in die andere lief, um passenden Nachschub zu besorgen, damit ich während meiner Schwangerschaft “nicht in Lumpen herumlaufen muss”.

Immer wenn ich die Kabinentür öffnete, sah ich erst T.s schmerzverzerrtes Gesicht und dahinter gefühlte 100 wartende türkische Jungmänner, die erstens nicht verstanden, warum sich eine Frau bei Ihnen eingeschlichen hatte und zweitens, warum sie sich wie eine Presswurst in die ihr dargebotenen Jeanshosen zwängen musste.

Merkt Euch eins, Ihr lieben Damen da draußen: H&M hat keine Ahnung von gebärfreudigen Becken.

40 ist nicht 40, 42 ist nicht 42 und alles was darüber hinaus geht, macht echt schlechte Laune und treibt frau den Angstschweiß  ins Gesicht. Dies gilt allerdings nur für Jeans, denn was Oberteile und Röcke betrifft, ist M eher L und L eher XL.

Ich bin fündig geworden, werde das Größenetikett allerdings herausschneiden, um meine Psyche zu schonen.

Und demnächst setzen wir T. sofort auf einen der Massagesessel im Foyer, dann muss er nicht nochmal so furchtbar leiden.